Сегодня печатаем стихотворения ученицы 11 класса школы №8 г. Оренбурга Анны Горбуновой, участницей конкурса 2008 года и ставшей его призёром, стихотворения оренбурженки Влады Абаимовой, постоянного нашего автора, члена литобъединения им. В. Даля Татьяны Немковой, а также стихи инженера-теплотехника известной фирмы «Магистраль» Александра Унщикова.

Напоминаем: итоги конкурса «Мой город любимый» будут подведены к Дню города, в августе 2011 года.

Александр Унщиков
Осень
Весною в радость куст сирени,
Что расцветает во дворе,
Мне ж краше разноцвет осенний,
Что мы срываем детворе.
Когда она вся при параде
Несёт букеты георгин,
И осень в золотом наряде
Всех греет солнышком дневным.
И бабье лето паутину
Раскинуло по всем дворам,
В похожий день свою картину
Писал художник Левитан.

Дорога
Бежит колея –
И меняются быстро обзоры.
Мой взгляд от руля
Измеряет большие просторы.
Вперёд меня гонят дела,
В коих нет передышки.
Но жизнь не могла
Исключить в своём ритме излишки.
В пути устаю,
И ко сну меня клонит усталость.
На газ нажимаю —
Немного до места осталось.
Со временем рядом,
И с ним состязаюсь я в беге.
Не будет с ним слада,
Оно не спешит и не едет.

Вот вечер,
усталость,
Нет сил даже мыслью окинуть
Дела, что остались,
Которые завтра нахлынут.
А утром — звонки, разговоры,
Дела и тревога.
И снова просторы,
И вновь меня манит дорога.
 
* * *
Шлёпнул неохотно каплей,
Словно не хотел идти.
Дождик летний и желанный
Шёл по пыльному пути.
Набегал, спешил как будто,
Затихал и вновь стучал.
Тараторил, смачно булькал,
Недовольно бормоча.
Засиял, вдали играясь,
Белой молнией такой.
Радугой с горы спускался,
Рассыпался над рекой.
Будто молодой повеса,
Свежим ветерком спеша,
Исчезал за кромкой леса
По листве берёз шурша.

* * *
Идёт, когда совсем не нужен,
Стучит по крышам и в стекло.
Переполняет с верхом лужи,
Как будто бы всем нам назло.
Он как желателен был летом
От посевной и до страды.
Природа жаждала с рассвета
Испить живительной воды.
Не ждёт он нашего совета,
Не хочет тучи повернуть.
Наверное, свой долг за лето
С лихвой пытается вернуть.

* * *
Уже не за горами шестьдесят,
Диван к покою чаще приглашает.
Желанья — как пятнадцать лет назад,
Но лишь мечта красавиц догоняет.

Как говорится, для всего свой срок,
Надеемся ещё, что много можем.
Уже и думаем, чтоб было только впрок,
Давай предложенное на потом отложим.

Стремиться нужно смолоду успеть,
Потом живёшь одним воспоминаньем,
В котором прошлые душевные страданья
С желаньем долго-долго не стареть.

В делах своих всегда бывал пострел,
Лишь только память долго не стареет.
Успеет тот, кто смолоду успел,
А в старости лишь только печка греет.

Все подвиги останутся в молве,
Уже у сына новые романы,
А мне остались лишь на сердце раны
И седина на лысой голове.

* * *
Персидская затейливая сказка -
Ковёр, что под ногами у меня,
Как будто дивный сад на нём раскраска,
С Зарёю пробудившегося дня.
Тут кланяются дивные тюльпаны,
И розы улыбаются росой.
Здесь не Бахчисарайские фонтаны
Бьют разноцветной сказочной водой.
Восточный мастер творческой рукою
Создал умело бесподобный сад,
И он лежит беззвучно подо мною,
Запрятав в листья дивный аромат.

* * *
Низко-низко тучи гонит
Мокрый ветер в край небес,
В непогоду гулко стонет
Поредевший, тёмный лес.

По обочинам дороги
Распростёрлось вороньё.
Разгребая без тревоги
Бугроватое жнивьё.

На волну реки ложится
Жёлтый в крапинку листок
И как парусник стремится
На пустынный бережок.

Всё темней и ниже тучи,
Тише галочий галдёж.
Враз усилился сыпучий,
Окладной осенний дождь.

Влада Абаимова
* * *
Мы - последние в мире люди.
После нас ничего не будет,
Вообще ничего живого.

Нам уже не хватает крова,
Воды, воздуха, пищи и света.
Мы – последние люди планеты.

Вырожденцы, дегенераты,
Мы покончим с собою сами.
Приближается час расплаты,
Только мы не следим за часами.

Мы убили священных животных
И поэтому скоро сдохнем,
Как лабораторные мыши.

И записки на память излишни -
Некому прочитать их будет.
Мы – последние в мире люди.

* * *
Все, кого ты любишь, далеко -
Выше солнца, радуги, дождя.
Вон они, из белых облаков
На тебя сквозь синеву глядят.

Всем, кого ты любишь, хорошо
И, конечно, лучше, чем с тобой.
Только жалко, что ты не дошёл
С ними до той двери потайной.

Ты живёшь, хоть и живёшь скорбя.
Думал, что не сможешь, – всё же смог.
И не дождь, а слезы на тебя
Капают сквозь голубой платок.

* * *
Жизнь без боли – словно хлеб без соли,
Сытно, только пресно и невкусно.
Лучше пусть кусок застрянет в горле.
Это нам привычнее. По-русски.
 
Нам – или жара, или морозы.
Нам – или разгром, или победа.
Нам - мешать в стакане кровь и слёзы.
Нам – писать стихи на грани бреда.

Вам комфорт привычен с колыбели,
А проблемы – так они чужие.
Молодцы, ведь это вы – сумели.
Молодцы, ведь это вы – дожили.

Мир наш на куски разорван, скомкан,
Сувенирами на память роздан.
Вам досталась честь из тёплых комнат
В телескоп смотреть на наши звёзды.

* * *
Осталось выйти на бис
И вам в лицо рассмеяться.
Когда уже прыгнул вниз,
Перестаёшь бояться.

Жалко лишь красоты,
В мире щедро разлитой.
Ах, как цветут цветы
На белокаменных плитах!

Что нам сейчас до вещей?
Затянем ремень потуже.
Завтра не будет хуже –
Завтра не будет вообще.

* * *
Это в книгах – честная бедность,
Оскорблён и унижен – значит, герой.
А дядя Вася сегодня обедал
На газетке с душеполезной статьёй.

А он, пузырь на троих скумекав,
Будет пить, а потом – жену бить.
Неужели и этого человека
Достоевскому было за что возлюбить?

* * *
Кого-то манят дальние края,
Кому-то и родной деревни хватит.
Но почему-то только на закате
Мы думаем о сути бытия.

Есть что-то, что важнее дел людских.
Проходит всё, но это остаётся.
Когда я вижу, как заходит солнце,
На сердце лишь печаль, но нет тоски.

Мы в один день умрём –
Так что нам смерть?
Морщины и седины – не беда ведь.
Всё на земле под осень увядает,
Чтобы весною вновь зазеленеть.

* * *
Мы живём в неприютном краю.
Здесь морозы сменяются зноем.
Но с любовью о нём говорю,
Потому что другого не знаю.

Мы не знаем могучих лесов,
Рек глубоких, гор-исполинов,
Озёр чистых и ярких цветов,
Что всё лето цветут в долинах.

Не ходили мы босиком
По траве-мураве шелковистой.
Лишь песок нам от века знаком,
Коим путь кочевников выстлан.

Только степь и степь без конца,
Оголённые километры…
Не укроешь от ветра лица,
Да и нам ли скрываться от ветра?

Мы живём в неприютном краю.
Путник долго здесь не пробудет.
Но с любовью о нём говорю,
Потому что другого не будет.

Анна Горбунова
Раз в крещенский вечерок...

Перед зеркалом моим - свечка тонкая,
За окном луна дрожит, жёлто-звонкая.
Слышен ходиков-часов стук размеренный.
Чьи глаза из тьмы глядят так уверенно?

Очертанья смутных лиц, блики, отсветы...
И глаза во тьме блестят - иглы острые...
Оторвать не смею взор - сердце замерло:
Друг сердечный или враг ты, судьба моя?

Мне свечи не погасить, не поднять руки -
Только слышно, как стучат громко ходики.
Тьма таится за окном непробудная,
Ах, крещенский вечерок - время чудное!

* * *
По первому снегу, по первому льду
Без страха, с улыбкой по миру иду!
Не смогут морозы меня испугать,
Не свяжут цепями зимы жемчуга.
Метелям с тропинки меня не свернуть:
Я сердцем увижу заснеженный путь.
Я знаю заклятье, я знаю слова,
От них и зимой прорастает трава.
Я это открытье Вселенной дарю -
Три слова простые: «Тебя я люблю».
 
* * *
Загляни в себя, загляни -
Пропастей и высот не бойся!
Не погасли ль в душе огни?
Не утратили ль крылья свойства?

Улыбнись себе, улыбнись!
Прикоснись к высоте мечтами,
В подземелье страстей спустись
И вернись, сохранивши пламя!

Поднимись, над собой поднимись
Вольной птицей под неба сводом!
Тихой песней в себя вернись,
Стань водой и землёй, стань свободной!

* * *
Четыре цвета у Судьбы, четыре краски.
Один - для радостной судьбы, для жизни-сказки.
Он голубой, как небеса, как птица синяя,
Как материнские глаза, глаза любимые...

Другой суров, как приговор, как испытание,
Как серой осени в ночи озябшее дыхание,
Как паутина, что плетёт старуха-одиночество,
Как безысходная тоска и как пророчество.

А для судьбы, что вся - игра, палитра розова:
Тогда предательство и боль - слова курьёзные,
Тогда ты куколкой в руках судьбы-владелицы
Не человек и не актёр, а так, - безделица.

И чёрный цвет - земли весной и неба зимнего,
Начала жизни и конца - для всех единого.
Из черноты, из темноты свет пробивается
Тьмой начинается Судьба и тьмой кончается.

Татьяна Немкова
Дождь
О этот дождь, который, словно море,
И мы на дне - под белою волной.
И слышится в тишайшем разговоре
И зов небесный, и ответ земной.

Прими мою прохладу, как отраду,
Прими мой сумрак в середине дня.
И травы, и цветы, и листья сада –
Все жаждут влаги, все зовут меня.

Благодарю за свежесть неземную,
Благодарю за белых капель звон.
Живой водой, текущей в жизнь иную,
Я вымыт, напоен и утолён.

Но почему страданье неизбежно,
И после счастья неизбежна боль?
Взамен прикосновений капель нежных
Явился град, губительный и злой.

О, не считай страдание напрасным!
Убитый градом, умерший почти,
Ты встанешь снова - сильным и прекрасным.
И будешь радоваться и цвести.

А если б не узнал ты силы града,
Не видел бы страданий и тревог,
То не узнал бы, что такое радость,
Дождя прохладу испытать не смог.

И дождь уходит, затихая, в небо,
И оставляет мир и чистоту,
И забываю я - кем был, кем не был.
И радуюсь. И плачу. И цвету.

Вечность
И вечер, и звёзды, и луч золотой...
Иду по весенней дороге домой.
Как радостно в звёзды немые смотреть!
Как сладко, должно быть, теперь умереть.

Всё бренно, всё тленно - и звёзды, и я.
День будет - отбудем в иные края,
Где только лишь вечность да луч золотой.
Иду по весенней дороге домой...