Александр Васильев
Читателям «Вечернего Оренбурга» и просто ценителям литературы известно имя крупного русского поэта, художника, исследователя-лингвиста, переводчика, нашего земляка Евгения Курдакова.
Лауреата Всероссийской Пушкинской премии 1999 г. не стало с нами в 2002 г. Но до сих пор он приходит к нам стихами, исследованиями русского слова и другими творческими делами.
Последние десять лет жизни Евгений Васильевич работал в Великом Новгороде. С первых же дней он полюбил его всей душой. Тонкий ценитель древней русской культуры и русской речи, Курдаков запечатлевал своё мироощущение в стихах и фотографиях.
В канун Нового года и Рождества вышла в свет изящная книжечка стихов и фотоснимков новгородских храмов, необыкновенно гармонично сосуществующих и дополняющих друг друга. «Моя Аркадия» - называется сборник.
«…вообще-то Новгород – это древнейшая Аркадия, которую люди потеряли во время трансгрессии (подтопления)… И новую родину, на юге, назвали старыми именами», - был уверен Курдаков. «Затем эти края вновь заселились. Но память об Аркадии осталась в названиях местности Аркажи и Аркадского залива. А главный храм Аркадии был в Бронницах, под Новгородом, - это гигантская насыпная пирамида, которая существует до сих пор…»
Евгений Курдаков в этом сборнике не только создал литературный эквивалент «молитвам в камне», как называют новгородские соборы, не только сам отвечает поэтическими звуками на звук древних церковных колоколов, но и даёт надежду на духовное преображение России.

Преображенье
Преображаясь, сдвигаясь, меняясь,
Утренний свет возникает во мгле...
Дни золотые неведомых таинств,
Что ж так бессветно у нас на земле?

Что же не впрок ни вчера, ни сегодня
Правда небес, что скупа, но проста:
Свято — лишь Преображенье Господне,
Преображенья людские — тщета.

Тщетны смятенья, взрыванья, попранья
Вечных устоев, священных основ, —
Преображение — это слиянье,
Перетеканье под Божий Покров...

Солнечным золотом свод опоясан,
И вызревает, румянясь зарёй,
Светознаменное яблоко Спаса —
Плод занебесный над грешной землёй.

* * *
Вдоль осени, её страды печальной
Пройтись, вдохнув её тревожный прах...
Что не забыть? Что рифмою случайной
Для памяти скрепить в своих стихах?

Чету капустниц на осенней тризне,
Цветов и трав? Дымка горчащий чад?
Оливково-прозрачных лягушат,
Из-под ноги взлетающих как брызги?..

А может, сразу всё: предснежный ветер,
Бесптичье одиноких рощ вдали,
Глухую грусть своей родной земли,
Единственность её на белом свете?..

Где надо всем — подобием креста
Тень Господа — сияюще проста.