Растёт гора произведений, поступающих на конкурс «Мой город любимый…». Пишут и присылают и профессионалы, и члены литературных объединений и групп, и самодеятельные одиночки-авторы, и просто читатели нашей газеты, любящие наш город, чья необыкновенная история и красота заставляют высказаться, сказать о любимом городе складно, в рифму.
Интересен и тот факт, что о своей любви к Оренбургу пишут жители других городов и посёлков области: Татьяна Белозёрова из Орска, Анатолий Тепляшин из Новотроицка, Владимир Курушкин из Кувандыка.
В сегодняшней «Мастерской» мы публикуем стихотворения профессионального писателя Владимира Петрова, инженера Александра Унщикова, учеников Николая Мордасова, Юлии Хисамутдиновой, Надежды Анищук.
Дорогие читатели! Участвуйте в конкурсе, присылайте свои стихотворения, рассказы, очерки, песни, этюды, репортажи, легенды и предания, посвящённые городу, его истории, великим людям прошлого и нашим современникам, достойным песни и стиха.

Оренбургу
На «горки» город оказался круче,
Чем думалось в родительском дому,
И я в себе гасил общенья лучик,
И замыкаться начал потому.
И попусту растраченные деньги,
И впроголодь студенческие дни...
Меня толкали, выходца деревни,
Упрятать чувства добрые свои.
Но сознавалось с осторожной радостью:
Мне город вовсе не желает зла,
И становился я с людьми покладистей
От дарственно-душевного тепла.
Поверилось: с исчезновеньем «горок»
Долги смогу им возвратить сполна.
В поддержку мне, зиме на смену, в город
С ручейным звоном ворвалась весна.
А следом и сады зашлись порошею,
И город стал родным, как отчий дом...
И захотелось жизнью жить хорошею,
Не знаясь даже с мимолётным злом.

Владимир Петров
* * *
Отложено стихотворенье,
Ещё помучиться мне с ним.
Его спасение - в общении
С полночным городом моим.
С Форштадта к Зауральной роще
Кружу в накрапинах дождя,
В раздумьях выйду я на площадь
Полузабытого вождя.
С ним о сомненьях, убежденьях,
О жизни нашей помолчу:
Для моего стихотворенья
Не лучше ли по Ильичу?
А «Тополя» уж опустели –
Влюблённых даже в парке нет,
Лишь в глубине клубникой спелой
Фонарь разбрызгивает свет.
Уже огнём полночным окна
Подсолнухами отцвели,
А я по Новостройке мокну,
До Малой заверну земли...
Как пчёлки неустанно в улей
Несут нектар с цветных лугов,
Вбираю я с полночных улиц
Мёд вдохновенья для стихов.

Чудо
Там, где металл был свален в груды
На замазученный бетон,
Родилось маленькое чудо –
Тонюсенький зелёный клён.
Он, словно бы в укор рабочим,
Среди железа юно встал
И каждым новеньким листочком
За чистоту голосовал.
Сильней комиссий и приказов
Воздействовал зелёный он,
Что был металл уложен разом
И за день вычищен бетон.

Первый снег
После слякотных дождей
Снег как царственная милость,
Словно стая лебедей
Ночью наземь опустилась.
Душу тронет первый снег
Своим белым откровеньем.
В это утро входишь в цех
С просветлённым настроеньем.
И работается всласть,
И в курилке больше смеха...
А всего-то: скрылась грязь
Под покровом первоснега.

В Зауральной роще
Жерновами холода размолот
В крупку снег крещенский… - Не беда!
Если я душой, как прежде, молод,
Ты же, словно утро, молода,
Если полдень в Зауральной роще
Нас лыжнёю выдумал связать,
Где в мороз мне оказалось проще
Слово сокровенное сказать.

* * *
На берегу Урал-реки
Сижу - лицом к востоку.
Подрагивают поплавки
От родниковых токов.
В меня вливается заря
Малиновою силой:
Прожить бы на земле не зря,
Оставить след красивый.
Пред солнцем голову склоню
И, помолясь восходу,
Я снятому с крючка линю
Дарю свободу - воду!

Александр Унщиков
Сквер
Осенний сквер, в нём жёлтый лист кружит,
Воскресный день я в этом сквере встретил.
Вода в фонтане искрами дрожит,
А воздух сентября и чист, и светел.
И вот я, свою память тормоша,
Присел на лавочке под деревом в тенёчке,
И вижу: Пушкин с Далем не спеша
Беседуют о «Капитанской дочке».
Осенняя, прекрасная пора,
Пора великих Пушкинских творений,
Когда на лист небрежно от пера
Ложился ямб его стихотворений…
Два гения осеннею порой
Ведут беседу в сквере Оренбурга,
В их обсужденьях будущий герой
Ждёт милость, что придёт из Петербурга.

* * *
Цветут в начале лета ковыли,
Белея над зелёными холмами,
Колышутся незримыми ветрами
Седые пряди матушки-земли.

Прольётся дождик на седой ковыль,
Смывая наземь прах былых столетий
И пагубно-нещадных лихолетий,
Что превращали край цветущий в пыль.

Ковыль цветёт, напомнив о былом,
Когда в своих походах утверждалась,
Дробилась и опять соединялась
Русь в позабытом и Великом том.

Ковыль с восходом солнца заблестит,
Усыпанный алмазною росою,
Так мать-земля былое окропит
Прозрачною и горькою слезою.

Юлия Хисамутдинова
* * *
Запах земли раскопанной,
Над лужей пар.
Птицы отражаются в луже.
Рукавицей заштопанной
Дед показал мне на
Аистов:
- Здорово кружат!
- Здорово.
- С юга летят. А там
Жаворонки уже скоро!
Всё-таки красота
Эта весна! А ты в свой город!..
Что им за блажь
Соблазнять внучку свою весною!
- А впереди ещё пляж
И сливы горят от зноя,
И яблок мы наберём больше, чем прошлым летом!
- Ёлки-моталки, я
Так никогда не уеду!

Иван Ерпылёв
* * *
Девушка, которая читала в оригинале Джейн Остин…
Гулкий стук викторианской трости
Проникает через пыль столетий.
Всё, о чём мечтала леди Остин
В понедельник утром, на рассвете,
В восемьсот тринадцатом, в апреле –
Россыпь букв покрыта дымкой грусти.
Женщина бывает очень смелой,
Если за окошком – захолустье,
Если речь о чувствах или чести –
Женщине не занимать отваги,
Ну и что, что наяву – не вместе,
Получились вместе – на бумаге.

Николай Мордасов
В нашем бору
В нашем бору много животных и птиц живёт. Я зайцев видел, лисичек, белок рыжих. Голуби белые у нас жили - в сарае. Года два жили. Катались на корове и мух с них клевали. А раз смотрю: корова лежит, а голуби сели ей на бока. Корова дышит, а голуби на корове качаются. У бабушки дятел жил, столбы возле бочки долбил - червячков искал. А ласточки в сарае жили. У них гнездо на патроне лампочки было. Ласточки гнездо из навоза, соломы и всякой всячины делают. Оно маленькое, как горшочек. Сову я не видел, но голос совиный слышал - у нас на задах. А папа сову видел. Она ему шапку сбила. Они пилили дерево в лесу. А сова в соседнем дереве жила. Она испугалась, вылетела оттуда - и прямо на шапку. Глухаря встречали в лесу - крылья большие! Глухари больше всех птиц, даже больше совы. А на дороге, если глухарь сидит, то не уходит с дороги, хоть дави. Они когда токуют, то как глухие становятся. Всех этих птиц и животных можно увидеть в музее - в с. Опытном. Мы там были.

Надежда Витальевна Анищук, 11 кл., гимназия №1, г. Бугуруслан
* * *
Сентябрь. Школа. Прозвенел звонок.
Немного грустно. И куда девалось лето?
Оставлю я себе из лютиков венок
И буду вспоминать, как было много света.
Как радовалась первому лучу, заходу солнца.
Звёздам в небе ясном.
И ты запомни. Я тебя прошу.
Воспоминанья – это так прекрасно.

* * *
Смотрю в ночное небо я опять,
Где звёзды, словно маленькие точки.
Как жаль, что не умею я летать,
И до звезды рукой мне не достать,
И звёздочки - не буквы и не строчки,
И звёздных мне стихов не прочитать.

* * *
Вопреки страхам,
Поперёк боли,
При отсутствии денег.
И, конечно же, воли —
Всё равно бьётся сердце.
Всё равно ищешь выход:
Хоть какой-никакой
Это всё-таки выход.
Не беда, что так плохо,
Ведь бывало и хуже.
Никогда не сдавайся,
Хоть завяз аж по уши,
Не заглядывай в бездну –
Просто так не отступишь,
А лови лучше счастье,
Может быть, не упустишь.

* * *
Я заново училась улыбаться,
Я заново училась говорить,
Я заново училась жить, смеяться
И заново училась не любить.

* * *
Заполнился жизни пергамент,
И скрипнул очинок пера.
Ещё одно лето желаний
Прошло - не осталось следа.
Заглохли звериные тропки,
Сорвался узорчатый лист.
Понёсся - прозрачный и лёгкий
Под ветра неслышимый свист.
Туманный и дымчатый вечер
Спустился в низину реки.
Вода будто ждёт этой встречи,
Смиряя бурленье волны.
И сумерек тайна покрыта
Налётом густой тишины.
Прощание с летом разлито
В лесной и прохладной глуши.

* * *
Я любила шорох дождя…
Очень часто в осенний вечер
Я смотрела на огоньки.
На далёкие звёзды-свечи.
А на той стороне луны,
За тяжёлой свинцовой тучей,
С амальгамой возился ты
И на землю отправил лучик.
Этот лучик летел сквозь дым
Загазованных магистралей.
Через сеть атмосферных дыр,
Туч, покрытых звёздной эмалью.
И пробился сквозь пелену
Серых сумерек, мелкой пыли,
Через дождика суету,
Что трепал на полях ковыли.
Залетел он в моё окно,
Отразился от ямочки в щёчке.
Это было очень давно –
От него не осталось ни точки.
И по-прежнему всё сижу
У окошка в дождливый вечер,
Светлый лучик-ответ я жду,
Отблеск нашей вчерашней встречи.
Может, это всего лишь сон?
И Луна безмятежно дремлет,
И не тронут Земли озон –
Магистраль упирается в берег.
А вот дождь барабанит в окно,
Омывая траву в поле.
Я всё так же смотрю в окно,
Отпуская мечту на волю.

* * *
Мы канули в Лету,
Отринули вечность,
Замкнулося время;
Петля - бесконечность.
Красивая лента
Упала неслышно.
Зелёная сказка
Рассыпалась вишней.
А жёлтая осень
Шагала, как прежде,
Наряды из листьев
Считая одеждой.
А небо молчало
И серым простором
Манило куда-то
К неведомым горам.
А мы уходили
В закаты, в рассветы.
А мы уходили
В погоне за летом.
Мы пели, смеялись,
Костры разжигали,
В дороге терялись,
Но не умирали.
А ночью мы жили
Под трески поленьев,
А ночью мы пили
Свободы искренье.
Давно это было.
Минуло столетье.
Уже исчезало
Беды лихолетье.
А мы всё бродили
В погоне за летом,
По белому миру,
По чёрному свету.
Мы все потерялись
Когда-то и где-то
В погоне за летом,
В погоне за летом.

* * *
А если случится чудо?
Любовь прокрадётся кошкой?
Если однажды утром
Камешек бросит в окошко
Самый красивый и сильный
Аллегорически-снежный
Неповторимо милый и
Драгоценно-прилежный?
Решусь впустить?

* * *
Кто ты сегодня? Ветер?
Буря иль шторм солёный?
Бриз, пролетев, ответил:
«Нет среди нас такого».
Где ты родной? Милый?
Где ты, любви вестник?
Захохотало море:
«Умер твой Буревестник!»
Я не смирюсь с горем,
Нету пока известий,
Снова приду к морю
Ждать тебя...
Буревестник.

* * *
Ни много ни мало - всего лишь три года
Прошло, не вернёшь их назад.
Пропало щемящее чувство свободы,
Исчез безвозвратно азарт.
Следы, что оставили мы на тропинке,
Лишь в памяти живы моей,
И скатятся две одиноких слезинки,
А ты ни о чём не жалей…

* * *
Я не ведаю боли разлуки,
Не припомню и горечь утраты.
Никогда не опустятся руки
В ожидании страшной расплаты.
Потеряю: не плачу об этом.
Слёз не стоит любая потеря.
Промелькнувшее рядом со мною
Улыбнётся печальное время.
И лицо, и душа - всё нетленно.
Я иду рука об руку с жизнью
Неприметна и несовершенна,
Как полёты снежинок над крышей.
Бесконечною кажется строчка,
Мел истёрся, проглоченный ночью,
Так хотелось поставить точку.
Нет! Оставлю здесь многоточье…

* * *
Мне грустно. А может быть, так было надо?
Печально смотреть на заброшенный двор,
Следить за танцующим листопадом
И думать. Всё думать о том и о сём.
Кто знает... Увы, над собою не властны
И сильные мира сего, о, зато...
Мгновенья неволи бывают прекрасны.
О них не жалеют... И даже потом,
Когда всё пройдёт, растворится в тумане.
Из прошлых ошибок, тревог и забот,
О них не жалеют, а лишь вспоминают
С улыбкой. Слегка искривившийся рот
Надёжно хранит все секреты хозяйки.
И скромно таится морщинка в углу –
Свидетель событий, укрывшихся тайной,
И сторож событий, ушедших во мглу.

* * *
Дорога, дорога, дорога,
Куда приведёшь ты меня?
К крутым и шумливым порогам,
Что брызгами бьются звеня?
К холмам и зелёным долинам,
Что вечером цвета огня.
К пустыням, песчаным пустыням,
Залитым смолой янтаря.
Неважно. Пусть вьётся тропинка,
Петляя меж скромных берёз.
Милее российской глубинки
Нигде никогда не найдёшь.

* * *
Мой старый стол согнул кривые ножки.
Вздохнул, поворотился тяжело,
Взметнулись вверх клубы дубовой стружки
И выплыли в открытое окно.
Скрипел сервант протяжно и тоскливо,
Звенел сервиз, как битое стекло,
В углу стояло кресло сиротливо,
И время тишины не истекло.
Кружил туман, змеился по ступенькам
Давным-давно заброшенных домов,
Здесь, в старой и забытой деревеньке,
Звучит набатом звук моих шагов.
Прогнулось отсыревшее крылечко,
Чихнула дверь открытая, и слов
Давно произнесённые колечки
Раскрылись в памяти обрывками из снов.
Я не увижу вас, вы призраки из детства,
Рождённые фантазией моей.
Но как же хочется фантазии «наследство»
построить в жизни. Пустоту аллей,
Ковра из листьев, томную прохладу,
Журчащую, как голос прошлых лет,
И нимф, танцующих у водопада,
Прекрасных, словно ночи лунной свет.

* * *
Грустный клоун
Прячет слёзы
Под сиреневым плащом.
Всё, что было, стало поздно,
Были? Не были? Вдвоём?
И фантазии рисунка
Расплываются дождём,
Было рано - станет поздно
В замкнутом мирке моём.
Старый мальчик
Катит мячик,
Бьёт им резво об асфальт,
Лейтмотивом к этой песне
Станет театральный альт.
Пара масок
На картине
Вызывает толпы лиц,
В чьём-то мрачном Арлекине
Гордость хлопается ниц.
Мелкий дождик
Бьётся в окна,
Просит в дом пустить его,
Позабытый кем-то локон
Выброшен давным-давно.
Всплеск эмоций
На бумаге
Породил безумный стих,
Это всё - воспоминанье
Театральных дней моих.