Пелагея Благовестнова

В изумрудно-зеленой стране Труляляндии жил-был маленький Хорошок, весь зеленого цвета в желтую полоску, тоненький, как стрекозочка, с зелеными прозрачными крылышками и необыкновенно голубыми глазами. Питался он исключительно плохими детскими поступками. Ночью крепко спал в мягком гамаке, между двух пальм. Днем летал Хорошок по земле в поисках еды, отыскивая плохие поступки, был невидим.

Вот и сегодня полетел Хорошок в поисках пищи на землю и увидел, как во дворе мальчик Вова обижает маленького котенка, кидает в него камни, выгоняя со двора. Хорошок раз, и съел этот поступок, а Вове стало стыдно и он взял котенка на руки и понес его домой: "Ах ты, мой рыженький, ах ты, мой маленький, я тебе сейчас молока налью".

- Значит, здесь все в порядке, - подумал Хорошок и полетел дальше. Долго летал он, пока не встретил мальчика Петю, который из рогатки в воробьишек стрелял. Раз, и съел этот поступок. А Петя вдруг повертел рогатку в руках и говорит: "Вот дурачина, и чего это я в этих птиц стреляю". Выбросил рогатку, взял мяч и побежал к ребятам в футбол играть.

И только отлетел Хорошок дальше, на соседнюю улицу, как увидел: Коля Олю обижает. Идет за ней и дразнит: "Очкарик, очкарик". Оле обидно, она вот-вот заплачет, а Коля еще и за косичку дергает. Хорошок раз, и съел этот поступок. Коля на глазах поменялся, извинения попросил, портфель из рук Оли взял и домой донес, дружбу предложил.

Полетел Хорошок дальше, вроде бы уже и наелся. Смотрит, во дворе собрались мальчишки из соседних дворов, решили выяснить, кто кого побьет. А Хорошок тут как тут, раз, и съел ссору ребят. Все вмиг изменились, друг у друга попросили прощения и стали друзьями. А Хорошок полетел дальше...

Татьяна Антоненко

***

Распустилась, расцвела,
От любви, да от тепла.
Разбудили - встрепенулась,
Поманили - потянулась.

Только-только после сна.
Не успела, не грешна.
После сна, да молода.
И весна ведь - вот беда.

От запретного вина,
И прекрасна, и пьяна.
Видит, знает: хороша!
Непорочная душа.

Разгулялась, разошлась,
С края в бездну сорвалась.
Долог, сладостен полет... Будь, что будет!
Будь, что ждет.

***

Смутно еще различать научилась
Истина где, а где ее нет.
Только окрепла, чуть оперилась -
В бой!
В жизнь!
В свет!

Столько ловушек, капканов, соблазнов.
Против души мятежная плоть -
Две половинки враждебных и разных,
Не примирить, не расколоть.

Зыбка, не прочна земля под ногами.
Шаг не туда - не устоять.
Только пустыми не сыпать словами,
Не обмануть, и не предать.

Виктор Хандышев

Осенние рощи

Рощи осенние,
Рощи печальные.
Ждут нас дороженьки
Ближние, дальние.
Только мы к отчему
Дому привязаны,
Наши пристрастия
Сердцем подсказаны.

Рощи осенние,
Рощи лучистые.
Бродят под окнами
Парни речистые.
В улицах каменных
Ждут своих суженых,
Лаской пораненных,
Песней разбуженных.

Рощи осенние,
Рощи печальные.
Светятся радостью
Платья венчальные.

***

Пришло письмо из Оренбурга.
Жалей о том иль не жалей -
Как будто скальпелем хирурга
Прошлись по памяти моей.
Любимая, как жемчуг, снова
Твои рассыпаны слова.
Жизнь обошлась со мной сурово,
Конечно, в этом ты права.
Но я прочесть хотел не это,
Как и пять месяцев назад,
Опять уходишь от ответа
Ты, как заправский дипломат.

Рузанова Юлия

Гармония

Странная штука природа. До невозможности не понятная простому обывателю за бетонными стенами. А почему? Потому что не хочет жить с ней, чувствовать ее, отгораживается. Можно сказать: прячется. Вот и мы, идя на поводу у большинства, сидим буками в кирпичных каморках. А ведь иногда достаточно просто распахнуть окно, чтобы стать чуть-чуть ближе природе, почувствовать ее дыхание, ощутить животворную силу единства.

Идет человек по улице и не замечает, что совсем рядом, под ногами, из-под земли высовываются змеиные язычки травы, что деревья, уставшие стоять под снежными мехами, оживленно расправляют затекшие суставы, цепляясь веточками за соседей. Не замечает, что на каждой ветке каплями цветного дождя застыли первые листья. Да и о том, что наступила весна, многие узнают лишь по смене одежды да из газетных заголовков. Как им удается такое безразличие? Не известно.

А ведь весна многое в себе таит. И звонкую разноголосицу обычно смирных воробьев, и трепетное журчание ручейков, и первые теплые лучи, отдыхающие на влажном асфальте. А еще весна пахнет!.. Пахнет талым снегом, сырой землей, клейкими почками тополей. Каждый год так. И каждый год - по-разному. Не было еще двух одинаковых весен...

У какого художника найдутся такие краски и такое воображение, чтобы повторить природу? А ведь именно ее буйная фантазия заставляет распускаться цветы, раскрашивая все зеленые уголки планеты. У кого хватит таланта, чтобы передать нежную хрупкость ландыша или "подорожника твердый клинок"? Даже самому гениальному художнику не удастся заставить зрителя почувствовать тонкий аромат свежесорванного тюльпана. Как часто на картинах бархатные лепестки гвоздик превращаются в зазубренные безжизненные лоскутки...

Лето... Зеленые тарелочки листьев земляники укрывают маленькие цветочки, из завязи которых вскоре появится любимое лакомство ребятни.

Ромашки. Маленькие солнышки с белыми лучиками. Как часто мы, не задумываясь, обрываем их лепестки с неизменным "любит - не любит". Напрасно губим этих наивных и милых гадалок, улыбающихся солнцу. Я вспоминаю слова А.Мелешко:

Хочу упасть в ромашковое поле...

И мне тоже хочется прикоснуться к лучикам-лепесткам, кончиком пальца почувствовать тепло этой крупинки огромного мира...

Наступает пора жарких полдней и коротких ночей. Истосковавшись по недавно гонимой прохладе, почти все, от мала до велика, спешат к водоемам: кто к озеру, кто к реке - все сгодится. И никого не пугает сильное течение или мутный цвет воды. Главное - искупаться!

Некоторые не отходят далеко от берега: зашли по пояс, окунулись, постояли и пошли греться. Кто-то горит желанием покорить окружающих силой и смелостью - переплывает на другой берег, разрезая податливую стихию. А иной раз, добравшись до середины, переворачивается на спину и лежит на воде. А она несет себе и несет этот странный груз. Вот так, лежа на спине, открываешь глаза и видишь над собой небо. Вода блокирует звуки с берега, и кажется, что нет ничего вокруг, а только бесконечно голубой простор со своими пернатыми - птицами да облаками - и мягкая волнистая простыня с рисунками водорслей и гальки по каймам, с бахромой камышей. И даже не всегда вовремя успеваешь заметить, как далеко занесло неспешное течение.

Вот лето кончается. Созревают ягоды: наливаются пурпурным соком под тонкой кожицей вишни, тяжелеют яблоки. Но и об этом человек вспоминает, лишь заметив снижение цен на базарных лотках.

...Дождевые капли скатываются по желобкам листьев, разбиваются об асфальт на миллиарды неощутимых брызг. Изморенные жарой деревья с облегчением подставляют пыльные ладошки под живительную влагу. А человек видит лишь грязь да морщится от прохлады.

Прячемся под зонтами-ракушками и бежим куда-то не глядя. А небо, будто понимая, что его обижают, еще старательнее выводит громовые переборы...

"Роняет лес багряный свой убор..." в наших степных краях нет лесов, но в городах много зеленых островков. Идем мимо деревьев в школу, на работу, в магазин и не замечаем, что на каждой ветке по одному или по два желтых листика, как ранняя седина у человека. Через недельку глядишь: уже все листья стали золотисто-бордовыми. Тогда уж невольно залюбуешься этим великолепием.

Потом ветер срывает каждый листик и ставит его в ряд с другими, ранее сорванными, выстраивает из них шеренги и поднимает над землей, заставляя соединяться в хороводы. Когда ветер стихает, листья опускаются вниз и лежат на улицах беспомощной шелухой, вызывая ворчание дворников, собирающих их в кучи, которые опять разносит вернувшийся непоседа. И снова листья осенними бабочками кружат под ногами. Потом ветер уносит их. А куда? - никто не знает.

Но вот снова жгучие морозы и пронизывающие ветры загоняют нас в теплые дома. И опять человек перестает замечать торжество природы.

Белые кристаллики инея вырастают на каждой веточке. Как будто нерадивый работник опрокинул откуда-то сверху ведро с побелкой, а здесь она обернулась вдруг снежной сказкой. Кажется, только дети еще не утратили своей беспечной жизнерадостности: лепят из свалившегося счастья фигуры, прицеливаются друг в друга шариками, заботливо укатанными маленькими ладошками в мокрых варежках...

Неужели мы обречены с безличным равнодушием наблюдать за этим удивительным и совершенным калейдоскопом? Разве человек сам не является частью этой изменчивой и неповторимой мозаики? Почему же мы отделяемся от природы? Почему ставим себя выше, будучи частью ее?

...Хмурое небо с темными клубами угрюмых туч... Зловещее карканье ворон... Кружат над покореженными пальцами антенн стаи птиц, готовящихся к отлету. Молодые только еще учатся плавно взлетать и приземляться, вместе со старшими поворачивать в воздухе, не ломая стройных рядов. Птицы высоко. С земли человек видит лишь черные галочки, будто тушью нарисованные на пасмурном полотне.

Какая она, наша жизнь, с высоты птичьего полета? Может быть, птицы стремятся вверх еще и по той причине, что слишком уж приземленное существо человек, весь в себе живет, хоть и глаза имеет открытые, да не видит, и уши есть, да не слушает...

Синхронные движения, отрепетированные над городскими крышами, завораживают наблюдателя. И вот тут начинаешь сожалеть вместе с Катериной из "Грозы" А.Островского: "Почему люди не летают так, как птицы?" Кажется: стоит подумать об этом, как взмоешь вверх, подброшенный неведомой силой.

Однако не все люди одинаковы. Есть среди них и крылатые. Только крыльев этих не видно: они внутри, в душе, в мыслях. И опять мне на ум приходит строка А.Мелешко:

Как это просто - взять и полететь!

Только трудно вырваться из бетонных закоулков, найти дорогу к свободе и свету...

И только в пропасть не смотреть...

А пропасти на каждом шагу. Чернеют бездыханной пустотой отчаянья, привлекают возможностью быстро справиться со страхом и проблемами. И правда, быстро: провал - и нет проблем. Нет тревог, нет страха, как нет и человека. Но это для слабых, для тех, кто не имеет в себе силы перешагнуть через эти трещины - плохо заштопанные дыры в несуществующую глушь, так манящую своей тишиной и спокойствием, которые на самом деле лишь призраки настоящего умиротворения...

...И очень-очень захотеть

Отдаться первому порыву!

И вот тогда можно полететь! Многим это удалось и будет удаваться, пока они умеют мечтать и хотят взлететь. Такие люди запросто заведут родство с ветром и полетят странствовать с ним вместе по свету. Права была Марина Цветаева, говоря:

Если душа родилась крылатой -

Что ей хоромы и что ей хаты...

Душу не удержишь - рвется она ввысь... Тесно в рамках стереотипа. Душит обыденность. Люди с такими душами не бывают приземленными, но часто они остаются непризнанными, непонятыми.

И полетит такой человек к солнцу. Полетит обязательно на восток. Туда, где между темной полоской земли и небом прорезается ломкая розовато-прохладная линия рассвета. Тонкой царапиной видится она между облаков. Она будет расти и крепнуть...

...Вот покажется солнце. И так захочется бежать ему навстречу, что будто действительно крылья за спиной вырастают...

Антонина Мелешко

***

Сказали: позабудешь. Не забыла.
Сказали: все пройдет. Но не прошло.
Живу я просто, буднично, бескрыло,
Но взмаха ждет поникшее крыло.

Но ждет душа знакомого призыва,
Невольно устремляясь к облакам,
А ты спокойно и неторопливо
Меняешь на мгновения века.

На медяки размениваешь злато,
И счастье - на довольство и покой,
Совсем забыв, как были мы крылаты,
И как звенели звезды под рукой.

***

Вот кисть. Вот краски. Вот стена.
Бери и крась веселым цветом.
Вот грядка, лейка, семена -
Прохлады больше будет летом.

Вот близкие, роднее нет.
Друг другу улыбайтесь чаще.
Вот мир и лад. И вот ответ
Простейший, что ж такое счастье.

***

Все водит судьба нас по кругу.
До муки знакомое место.
Ни слова. Ни взгляда. Ни жеста.
Как будто чужие друг другу.

Чужие друг другу навеки.
Ни жеста. Ни слова. Ни взгляда.
Меж нами молчанья преграда,
Обид не излившихся реки,

Упреков не сказанных горы.
Ни взгляда. Ни жеста. Ни слова.
Сжимаем себя до упора,
Чтоб все не вернулось снова.

Анна Ганюшкина

***

Жаль умирающего дня,
Его минут молниеносных,
Лучей, оставивших меня
На попеченье звезд полночных.

Растает драгоценный свет,
Из тысяч сотканный мгновений,
Из тысяч дел-переплетений,
Которым завершенья нет.

Скатился день - созревший плод -
К земле припал в изнеможеньи,
И в постоянстве завершенья
Закатом высветил уход.

Наутро встанет ли рассвет?
Ему освободит ли след
Суровой ночи колесница?
Но прошлый день не повторится...
О, времени седая птица,
Как твой печален силуэт...

***

Я родом из деревни,
из солнечного рая,
Поет мне ветер древний
про быль родного края,

Шумят-поют березы
о чем-то потаенном,
Как будто книгу прозы
на языке зеленом

Читают мне, и слышу
я давних дней наречья,
Пласты событий бывших
ложатся мне на плечи.

И словно в судьбах разных
есть и мое участье:
потрогать день вчерашний,
с прабабкой повстречаться...

Все ближе очертанья
минувшего столетья,
Легенды и сказанья
мне шепчет старый ветер.

Задумаюсь над ними,
войду в иные двери,
Переплетутся нити:
где быль? А где поверье?

Неужто это было?
И что меж нами время?
Следы водой не смыло,
И в жизнь не тлеет вера.

Покуда память бьется,
болит в души глубинах -
стук сердца остается
на берегах старинных...

Два цвета

Цените слух, цените зренье,
Любите зелень, синеву...
(С.Маршак)

Два цвета у меня любимых:
зеленый и голубой.
Голубой - это песня неба,
его величавый прибой,
И осколки снов предрассветных,
что купаются в облаках,
И бегущая вдаль дорога,
И ветра легчайший взмах,
Это кусочки неба
в глазах моей милой Светланы,
И рассыпанный смех росинок
на траве, проснувшейся рано...
А зеленый - это дыханье
земли, устремленной к солнцу,
весеннее благоуханье
цветущей листвы, веселой.
А еще это цвет надежды,
воскресающей с новой силой
в светящемся ореоле
над любимой моей Россией.
Два цвета у меня любимых:
зеленый и голубой,
в сердце моем сияющие,
сверкающие красотой.
Два цвета мелодии летней,
вовеки во мгле не тающие,
Два цвета - две составляющие
Гармонии многоцветной...

Ирина Моргачева

***

На Север, к Невским берегам!
Хандра пройдет сама собою.
Как первоклассник по слогам
читаю небо голубое
О верности и о любви,
О нем, забытом безнадежно.
Хотя бы имя назови!
Но имя вспомнить невозможно.
Родного слова не найти
На бледно-голубом просторе.
А судьбоносные пути
Ведут на Север. Будет горе!
Я знаю наперед тот путь.
Я знаю, знаю, Боже, слышишь?
Скажи не имя, что-нибудь!
...А берега Невы все ближе.

***

Каменный берег безлюден,
Плещется солнце в реке,
С неугомонностью буден
Ветер спешит налегке.

Вольному воля без края -
Нет ни преград, ни помех.
Камни, травой прорастая,
Знают о том лучше всех.

***

Пустынен путь и мир безволен,
И зноя непристанный звон,
Бушуя сотней колоколен,
Переплавляет явь и сон.

Все страсти, все мечты, печали,
Все в звоне этом. Боже мой!
Откуда небеса узнали,
что было, не было со мной?

И звона легкое порханье,
И одинокая тропа
Сливаются в мое дыханье,
И мир вокруг - моя судьба.

***

Ни скука, ни мука, ни горе, ни бедность
В чужом и покинутом Богом краю.
За тысячу верст просто так в неизвестность
В почтовых конвертах шлю душу свою.

Ни мужу, ни брату, ни верному другу,
Ни мистеру "Икс" в незнакомой стране.
Но время - по кругу, планеты - по кругу,
И письма, как птицы, вернутся ко мне.

Сквозь страшные будни, суровые дали,
Которые были, трепали, хлестали,
Чтоб стала я крепче бетона и стали,
Душа из почтовых конвертов... Не ждали?