Служил в армии, преподавал русский язык и литературу в средней школе №59 г. Оренбурга. С 1984 года работал корреспондентом, заведующим отделом информации областной газеты «Южный Урал». С 1991 г. – главный редактор газеты «Оренбургская неделя», с 1994 г. по 2012 г. – главный редактор газеты «Вечерний Оренбург». С 2012 г. – руководитель пресс-центра Оренбургского президентского кадетского училища.
Член Союза писателей России, Союза журналистов РФ. Лауреат Национальной экологической премии «Берестяной свиток»(2004), Национальной премии в области печатной прессы «Искра» (2005). Победитель всероссийского конкурса очерков «Лица российской провинции» («Литературная газета» и Союз журналистов РФ) (2007).
Автор книг «За благодатным огнём» (2005), «Своих не бросают» (2009), публикаций в коллективных сборниках, литературных альманахах и научных журналах. Лауреат региональной литературной премии имени П.И. Рычкова за 2009 год в номинации «Художественно-публицистическое произведение». Лауреат конкурса эссе «Из пламя и света рождённое слово…» («Учительская газета», 2014 г.). «Человек года г. Оренбурга-2008» в номинации «Журналистика». Заслуженный работник культуры г. Оренбурга. Кандидат филологических наук.

Первое стихотворение
Закрыв чертёж с ненайденною площадью
И с ним учебник сдвинув заодно,
Глядел мальчишка, как бельё полощется
На проволоке длинной за окном.
На промокашке лишь круги да линии,
И поперёк листа на чертеже
Он взял и написал, что небо синее
И что весна на улице уже.
И, как река в порыве откровения
Ломает льда шершавое стекло,
Родилось первое стихотворение
В душе мальчишки смутно и светло.
Ничто не изменилось. Было просто всё.
Глядел с обложки старой книги Грин…
Но за окном вдруг всколыхнулись простыни
И стали парусами бригантин.
1976

* * *
Весь мир сумел в твои глаза вместиться –
Дома, деревья, небо, облака,
В густую синь взметнувшаяся птица
И за рекой молчащие стога…
Я видел в них вокзалы и перроны,
Летящие навстречу города…
Я видел всё в глазах твоих бездонных
И лишь… себя не видел никогда.
1977

Клён
В отцовский дом опять ведёт дорога…
Что встречу здесь – радость иль беду?
Остановлюсь у самого порога
И загляжусь на светлую звезду.
В саду спит клён. Он быль моя и небыль,
Мы вместе с ним мечтали и росли.
Я улетел, а он всё смотрит в небо,
Не может корни вырывать из земли.
Покорный сын, я здесь молчу в смиренье –
Как воздух чист на родине моей!
И нежный стих с души моей в волненье
Срывается, как яблоко с ветвей.
И в час, когда уже темно не слишком,
Усну под клёном, и в ночной тиши
Приснится мне: я маленький мальчишка,
Который лишь на время стал большим.
Ну как же это всё могло случиться:
В кольцо сомкнулись все мои пути,
Я ухожу, чтоб снова возвратиться,
И возвращаюсь, чтоб опять уйти.
И вновь, когда за дальними полями
Мелькнет мой клён в автобусном стекле,
Вдруг ощущаю, что его корнями
Навек привязан я к своей земле.
1977

Песенка о друзьях
Жизнь похожа на бой. Каждый день,
собираясь в дорогу,
Мы на правое дело спозаранку седлаем коня.
Кто прикроет тебя? Кто надёжно придёт на подмогу?
Слава Богу, друзья есть ещё на земле у меня!

И когда тебе душу начинает саднить от потери,
Не догонит печаль на закате ненастного дня,
Потому что тебе в каждом доме распахнуты двери –
Слава Богу, друзья есть ещё на земле у меня!

Мне богатство своё не рублями бумажными мерить,
Ведь прекрасен наш свет силой дружбы, любви и огня.
Хлеб и соль – на столе, остальное даётся по вере…
Это счастье, друзья, что вы есть на земле у меня!
1980

Копьё
(сон коллаборациониста)
«Един от воин
копием ребра Его прободе»

…Я видел, как ночью пылало село,
И крики неслись из огня,
И пращур мой в гневе, покинув седло,
Точил копие на меня.
Он мне говорил под сверканье клинка:
«Ты предал заветы отцов,
Ты отдал свой дом под пяту чужака
И выбрал в вожди подлецов!
Лукаво попрала надменная фрязь
Велесовых внуков закон,
И лик обезьяний ты вставил, смеясь,
В оклады родимых икон.
Улыбка авгура скривила лицо,
Бездумье лежит на челе,
Но тот, кто плюет на могилы отцов,
Тот сам растворится во мгле!»
За что мне такие нелепые сны –
Дремучий сквозняк из щели?
Растёт с каждым днём ощущенье вины,
Как камни растут из земли.
И чувствую кожей, как чья-то рука
Нацелена в сердце моё…
Из мрака забвенья, пронзая века,
Свистит роковое копьё.
2010

Бабочка
Похожая на солнечный ковчег
Под парусом из виноградных листьев
Плывёт беседка
под небесной высью,
И непонятно, день какой и век…
С хозяйкой гость уже сто лет
знаком,
И между ними тоненькие нити
Чужих стихов, аллюзий
и событий,
Протянуты незримым паучком.
Жизнь кажется ей лодкой
на двоих,
А люди – островами в океане,
Где Кафка, Блок и философский
камень –
Пароль распознавания «своих».
Она эстет и тонкий книголюб,
И в такт словам дрожит вино
в бокале,
Ему ж мешает думать о Граале
Изгиб её великолепных губ.
Она давно не чает в нём души
И хочет окружить его любовью,
Но он эпикурейского сословия
И в лодке оставаться не спешит.
И снова, исчерпав всю силу слов,
Она вздохнёт словами из романса:
«Как жалко, что в евклидовом
пространстве
Мы жители разрозненных миров!»
Гость улыбнется шутке, а потом
Возьмёт пиджак,
и с этого момента
Начнётся жизнь
на разных континентах,
И вот что странно – в городе одном.
Там ждёт её скупая тишина,
Привычный быт,
до гвоздика знакомый,
Бокал вина над нераскрытым томом
И одинокий вечер у окна.
И будет долго сниться ей потом
С неотвратимо тихим постоянством
Плывущий в август загородный дом,
Где бабочка божественным
стежком
Сшивает неевклидовы пространства
Где, кажется, забыв про времена,
Плывёт беседка в поисках Грааля,
И жизнь искрится,
как вино в бокале,
И никогда не кончится она…
2020

Речка детства
Водицу – с ресницы, а дальше –
молчок,
Ни слова о том, что не так…
Пусть в мёртвую речку летит
пятачок –
На мертвые очи пятак…
В ту речку, напившийся браги
степной,
В лохмотьях снегов и космат,
Овраг одичало врывался весной,
Как в крепость врывался сармат.
И раненый вольной сарматской
стрелой,
Упавшей с высоких небес,
Ты жил и не знал, как тебе повезло
Родиться и вырасти здесь!
Поблекшее небо, трава-лебеда
И райские годы не в счёт…
Ты помнишь, как рвался отсюда туда,
Где жизнь по-иному течёт?
И как ты потом торопился назад,
С тоской, выбиваясь из сил,
Туда, где, как цапли,
в потёмках стоят
Кресты позабытых могил,
Туда, в деревеньку
на десять дворов,
Где нет уж родного крыльца,
Где годы укрыли
от зимних ветров
Чилигой могилу отца…
Уходит она, порастает быльём,
Что было, тому не бывать…
За что же ты в десны заборы её
Готов каждый раз целовать?
Пусть всё в этом мире приходит
к концу,
Ты это не сможешь принять,
И дождь или слезы текут по лицу,
Тебе всё равно не понять.
2020

Пробуждение
Из кокона распашонок
Выбрался не спеша…
Бабочкой изумлённой
Смотрит на мир душа.
В небе ликуют птицы,
Яблони все в цветах,
Хочет душа молиться,
Только не знает как.
Божий стоит ребёнок,
Светом душа полна,
Первая в жизни икона –
Яблоня в раме окна.
Явлена чья-то милость
Прежде обычных слов:
Небо ему на вырост,
Мир ему на любовь.
2021

Письмо в сорок первый год
Ты где споткнулся,
мой далёкий дед,
Не завершив последнего броска?
Твой медальон солдатский
столько лет
Поисковик не может разыскать!
Ни праха лет, зажатого в горсти,
Ни снимка, пожелтевшего в веках,
Нет у меня, мне нечего нести
Над головой «Бессмертного полка»!
Давно на карте твоего села
Нет и в помине. И помина нет…
И дочь твоя недавно умерла,
Тебя уже не помнившая, дед…
У вас, лежащих в Вяземском котле,
В долинах смерти
по дороге в Ржев,
Остались только внуки на земле,
У памяти на крайнем рубеже.
О том, что память всё ещё жива
И с каждым днём становится
сильней,
Нам произносит бодрые слова
С трибун орда бестрепетных
вождей.
В глазах твоих потомков
в наши дни
Уже тускнеет благодарный свет,
Ты их, прошу, за это не вини:
Ты младше своих правнуков,
мой дед!
Ты, по рассказам бабушки моей,
Был молодой, весёлый и шальной…
В краю солдатских белых журавлей
Однажды мы увидимся с тобой.
Я очень верю в то, что ты меня
Среди других узнаешь и найдёшь:
Недаром же мне в юности родня
Сказала, что я на тебя похож…
2021