Весна. Выдался на редкость свободный вечер. Откуда-то слегка слышна мелодия. Я узнаю «Времена года. Апрель» Петра Ильича Чайковского. Сижу у окна и перебираю мягкие струны гитары, смотрю в окно, будто в аквариум, только, скорее, наоборот, думаю, что это мы мелкие рыбёшки, забившиеся в своём комфортном домике и отрезанные от свободного мира бетонными стенами и стеклом. И окно – это единственный портал, который связывает нас с внешним миром в этот прохладный день. А что там, за стеклом?
Лёгкий прохладный ветерок свободно гуляет по дорожкам. Его сопровождает листик, который проспал всю зиму под толстым одеялом снега и теперь выбрался из-под него. Через несколько минут к ним присоединяется дождь. Нет, не тот, что громко рыдает и бесконечным потоком слёз затапливает всё вокруг, а его младший брат, очень тихий, спокойный, любящий рассуждать и мечтать. Прислушавшись, можно уловить тихий размеренный разговор этих трёх приятелей: длинные вдумчивые монологи дождя, наполненные глубоким смыслом, и лишь изредка тихие и несмелые реплики шуршащего листика и посвистывающего ветерка.
Всегда хотелось узнать и понять, что чувствует, о чём думает природа, поэтому, затаив дыхание, прислушиваюсь (говорят, что нельзя подслушивать чужие разговоры, но я лишь чуть-чуть… Может, потому и есть в мире разногласия, что мы просто не слушаем никого: ни друг друга, ни природу). После шумного, суетливого, механического темпа современной жизни очень сложно привыкнуть к живому, чистому звуку, но я стараюсь как можно скорее оторваться от тягостного быта и найти гармонию с воздухом, свежим запахом дождя и стуком капель о мокрый асфальт. Погружаясь в эту спокойную атмосферу весеннего вечера, нет, даже скорее растворяясь в ней, слышу красивую, нежную, переливающуюся мелодию. Это, оказывается, и есть то, с помощью чего общаются стихии природы. Музыка природы более совершенна, нежели слова человека – она особенна и понятна лишь тем, кто стремится её понять, кто готов открыть своё сердце.
Так о чём же говорит дождь? Он рассказывает о своих путешествиях, о том, как побывал в других городах, странах, отдохнул возле моря. Но, как бы ни было интересно и хорошо везде, он скучал по родной земле, здесь его не было уже полгода, с осени. Гуляя по миру, он познакомился с морским бризом, муссонами, они, конечно, очень приятны и дружелюбны, но никто не заменит своего, родного лёгкого оренбургского ветерка, по которому он очень соскучился.И тут дождь на несколько секунд замолкает, а ветерок, посвистывая, вторит ему, шепча, что тоже скучал и рад встрече. И снова свою речь продолжает дождь, он ещё много рассуждает о дружбе, об отношениях между людьми, между человеком и природой, мечтает о светлом, манящем будущем, совсем как настоящий подросток. А ведь и правда, окружающий нас мир стихий, полей, деревьев, как человек: он тоже хочет жить в покое и комфорте, но, к сожалению, мы, люди, создаём ему огромные неудобства. Мы сами любим ходить умытыми и чистыми, но при этом не даём природе показать себя во всей красе. Как было бы хорошо без разбросанного повсюду мусора, который особенно заметен весной. Так вот… мы даём себе отдыхать, восполняем силы, но черпаем у природы ресурсы, не давая ей отдохнуть хоть на немного…
Я открываю глаза. За окном падают капли, с каждой секундой замедляясь. В комнату пробирается весенний ветерок, нежно укутывая в свои объятия. На столе расположились кружка с чаем (он, наверное, уже давно остыл) и блокнот с зарисовками весеннего пейзажа. На плечах мягкий пушистый плед, рядом – подруга-гитара, а из наушников доносится музыка, очень знакомая и приятная… Прислушавшись, узнаю Чайковского, это «Времена года. Апрель». Встав и слегка потянувшись, я быстро одеваюсь и выбегаю на улицу, ещё раз убеждаюсь, что мир вокруг нас прекрасен. Но в череде повседневных забот мы часто забываем об этом… По-этому нам уже давно пора научиться обращать внимание на то, что вокруг нас, слушать и слышать природу.

Нет тебя чудесней

Дарья Ивлева, г. Бузулук. Лауреат областного конкурса детского литературного творчества «Рукописная книга».

Спартанцы царя Леонида
Идём через горы. Ужасный маршрут
Представился детям Эллады!
Враги не оценят, друзья не поймут
И царь не дарует награды.

Идём через горы навстречу врагу
Большой, ужасающей силы:
Добыть обещали в семейном кругу
Свободу для Греции милой.

Что горные тропы, что пропасть и снег?
Храбрец в них не видит преграды.
О солнце Свободы, который уж век
Свети для свободной Эллады!

Нашёлся предатель – ничтожный подлец -
Сыгравший роль гнусного гида.
И грекам тотчас же настал бы конец,
Когда б не отряд Леонида.

Спартанский отряд из трёхсот человек
Предстал перед армией персов...
Когда же последний израненный грек
Отправился в путь поднебесный,

Орда азиатов, пройдя перевал,
Вступила в Беотию с боем.
Царь персов воскликнул в сердцах: «Опоздал
По милости этих героев!».

(Эллинское войско успело на юг
Свой флот отвести от удара,
И на Саламине нашло свой приют,
Вдали от беды и кошмара).

Когда же в сраженье тонули в крови
Один за другим все врага корабли,
То вспомнили греки с тоской и любовью
В горах перевал, щедро политый кровью...

Эй, странник, ступающий на перевал!
Ты весть разнеси по Элладе:
Покой обрели здесь, у проклятых скал,
Те, кто не мечтал о награде.

Здесь лев, охранитель божественных снов,
Питафия Симонида:
Могила великой Эллады сынов,
Спартанцев царя Леонида...

Родина
Красная рябина,
У дороги – пыль,
Аромат жасмина,
Клонится ковыль…

Белые берёзки,
Милые черты,
Русские матрёшки,
Думы и мечты.

Ты чаруешь ликом,
Свежестью дубрав,
Журавлиным криком,
Ароматом трав.

Заунывной песней,
Русская земля!
Нет тебя чудесней,
Родина моя!

Фото с  goodfon.ru